Giboulées de Mars
Les averses tissent leurs toiles
Sur le métier de l'infini ;
La terre s'enroule en leurs voiles
D'un geste de pauvre honni.
L'aquilon pousse la navette
Lâche les fils et les reprend ;
La trame est toujours imparfaite :
Malhabile est ce tisserand !
Le lictac est,
dans la tourmente,
Scandé par des clameurs d'enfer ;
C'est une mesure démente
Que l'arbre bal, à peine vert.
extrait G.-G. MAUVIEL.
source Le Pays Bas-Normand 1908
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